(...) Pero está bien, algunos dolores pueden ignorarse:
ser abandonada, ser solitariada, ser adoptada por una desolación interminable.
Respecto de esos dolores, aunque me da pena admitirlo:
la verdad, tampoco a ellos
los amé lo suficiente.

(...) Cuando una mujer muere, se transforma en árbol.
Cuando un árbol muere, se convierte en suelo.
Cuando un terrón de suelo muere, se hace piedra.
Cuando una piedra muere, se abre en flor.
La flor, antes de morir, se vuelve mujer
y ella se transmuta en mujer árbol otra vez.
Así, en su propio destino, se recicla a sí misma.

(...) Con el viento del oeste de súbito llegan los gansos de a pares;
la esencia de este mundo es que dos vence siempre a uno.
Ni las entrañas de un pez revelarían este profundo secreto:
¿quién puede soñar de pie junto al río transparente?

(...) ¡Señora! Bajo los empollantes hemisferios de Leda reposaba ya toda la guerra de Troya, y usted nunca podría entender las famosas lágrimas de Príamo si no le contara primero acerca de los viejos huevos de cisne . No se queje, por lo tanto, de mis digresiones. En todos los capítulos previos no hay ni una sola línea que no sea relevante para el asunto principal. Escribo siempre yendo al hueso, evito todo lo superfluo, a veces hasta ignoro lo necesario…

(...) Tomé los sueños y los desarmé en lágrimas y decepción;
desmonté el cuerpo en enfermedad y amores,
tomé diseños y los desmantelé en productos, sueldos, horas extra,
pagos atrasados, insomnio; más aún, tomé la sociedad 3D y la desmonté
en plana desgracia, pueblos pequeños y añoranza.

(...) Mientras pasea, el señor Elefante descubre la telaraña. 
—¡Qué hermoso columpio! —se dice.
El señor Elefante se balancea sobre la tela de la araña...
Entonces, la Araña tira de su hilo, muy contenta:
—¡Qué buena presa!

(...) —¡Oh, Sol! —le contestó la niña, entre sollozos—. Cada mes, cuando la Luna desaparece del cielo, en la noche reina una total oscuridad. A mi padre le resulta difícil encontrar el rumbo hacia la costa, y me preocupa que se pierda en el mar.

El Sol se quedó pensativo hasta que una idea llegó a él como un rayo. Tomó un haz de su luz y lo arrojó con fuerza hacia el suelo, donde se quebró en millones de brillantes gemas.

(...) Apaga la luz, mami.
Llegó tu hora de dormir.
Trabajaste mucho todo el día
haciendo cosas de mamá.
Así que ahora acuéstate, cierra los ojos

(...) Tu ojo izquierdo tomaba helado con grandes lengüetazos.
Tu ojo derecho devoró un festín tan grande que después tuvo que dormir una siestita.
Por primera vez, tu boca pudo ver. Y se quedó... sin palabras.

(...) Apenas el rey la vio, le habló, creyendo que dormía; pero ella no se despertaba, por más que él le gritara y la sacudiera. Y como se sentía encendido por la belleza de la joven, la tomó en sus brazos y la llevó hasta un lecho, donde aprovechó el fruto de su amor. Luego la dejó acostada sobre la cama y regresó a su reino, donde en un largo tiempo no volvió a pensar en aquello que había ocurrido. 

(...) Cuando Gregor Samsa despertó una mañana de sus sueños intranquilos, se encontró en su cama convertido en un enorme bicho. Yacía acostado sobre su dura, acaparazonada espalda y vio, al levantar un poco su cabeza, su abdomen combado, marrón, dividido en secciones con forma de arco de cuya altura la frazada, a punto de resbalar del todo, apenas se mantenía. Sus muchas, en comparación con el resto de sus dimensiones, lastimosamente delgadas patas parpadeaban desamparadas ante sus ojos.

(...) —Tiene una respuesta para todo. Pero ¿cómo, por todos los cielos, pudo deducir que él no tiene gas instalado en su casa?
—Una mancha de sebo, o incluso dos, podrían ocurrir por casualidad; pero como veo no menos de cinco, creo que puede haber muy pocas dudas de que este individuo debe estar en contacto frecuente con sebo derretido... Probablemente, a la noche sube las escaleras con este sombrero en una mano y una vela goteante en la otra. En todo caso, no se obtiene ninguna mancha de sebo a partir de una tubería de gas. ¿Está satisfecho?

(...) —¿Nunca oyó hablar de la Liga de los Pelirrojos? —preguntó Spaulding con los ojos muy abiertos.
—Nunca.
—Me sorprende muchísimo, ya que usted podría optar por uno de los puestos vacantes.
—¿Y qué obtendría? —le pregunté.
—Oh, no más que un par de cientos al año, pero el trabajo es mínimo y apenas interfiere con las demás ocupaciones que uno tenga.

(...) Temblé. Miré hacia afuera, al largo prado gris del mar que se extendía en la nada y a ninguna parte.
—Oh, el mar está a pleno.
McDunn resopló su pipa con nerviosismo, mientras pestañeaba. Había estado nervioso todo el día, pero no había dicho por qué.
—A pesar de todas nuestras máquinas y los supuestos “submarinos”, pasarán diez mil siglos antes de que pongamos un pie en el verdadero fondo de las tierras hundidas, en los reinos escondidos allí, y conozcamos el terror de verdad.

(...) En las tardes soleadas, le gustaba imaginar qué papá oso tan fuerte y grande podría ser.
Por mucho que pensaba en ello, sin embargo, no se le ocurría qué había que hacer para convertirse de verdad en un papá oso.
Una mañana, en el bosque, reunió todo su coraje y gritó lo más fuerte que pudo:
—¿Alguien puede decirme cómo consigo un hijo?

(...) —¿Tú te has hecho en mi cabeza? —le preguntó al caballo que pastaba en el campo.
—¿Yo? ¡No! ¿Cómo crees? ¡Yo hago así! —respondió el caballo.
(Y ¡plof!, ¡plof!, ¡plof!, cinco grandes y gruesas bostas de caballo cayeron pesadamente, casi rozando al topito, que quedó muy impresionado.)

(...) El terreno era mayormente blando bajo el pie desnudo de Tamaya, pero debía pisar con cuidado para evitar las pequeñas ramas y las rocas puntiagudas que se escondían bajo las hojas caídas. El sarpullido se le había extendido por todo el brazo, y ahora podía ver puntos rojos también en la otra mano. Sentía el cosquilleo por todas partes, aunque no estaba segura de si era causado por el fango o por sus nervios. En cada lugar donde posaba la vista parecía haber nuevos charcos de barro.
Pero aun así, con lo mal que estaba todo para ella, sabía que Chad debía estar pasándola diez veces peor.

(...) Anteriormente, Colmillo Blanco había sido el enemigo de su especie, y fue, por cierto, un enemigo feroz. Ahora se había convertido en el enemigo de todas las cosas, y más feroz que nunca. A tales extremos era atormentado, que odiaba ciegamente y sin una chispa de cordura. Odiaba a la cadena que lo sujetaba, a los hombres que lo miraban a través de las tablas del corral, a los perros que acompañaban a los hombres y le gruñían malignamente al verlo indefenso. Odiaba hasta a la madera del corral que lo confinaba. Y en principio, por último y sobre todo, odiaba al Hermoso Smith.

(...) Entretanto Barbazul, con un enorme cuchillo en la mano, gritaba con todas sus fuerzas a su mujer:
—Baja rápido, o subiré yo.
—Un momento, por favor —le respondía su esposa, y enseguida decía en voz baja—. Ana, hermana mía, ¿no ves venir a nadie?
Y la hermana Ana le respondía:
—No veo más que el sol que polvorea y la hierba que verdea.

(...) 30 de agosto. ¡Infeliz! ¿No eres un tonto? ¿No te engañas a ti mismo? ¿Para qué esa pasión rabiosa y sin fin? No tengo plegarias, salvo para ella; mi fantasía no ilumina otra imagen que la suya, y veo todas las cosas del mundo que me rodean solo en relación  con ella. Y eso, entonces, me brinda algunas horas tan felices... ¡hasta que debo desprenderme de ella! ¡Ay, Willhelm! ¡A qué cosas me empuja el corazón!

(...) Cuando vi a ese Coppelius, se hizo evidente en mi alma, de forma espantosa y terrible, que nadie más podría ser el hombre de arena; pero el hombre de arena ya no era el cuco con que me asustaba la nodriza, ese que se llevaba los ojos de los niños para alimentar a sus crías al nido de lechuzas, allá en la luna. ¡No! Un odioso monstruo espectral, que llevaba por donde intervenía lamentos, miseria, ruina temporal y eterna.